En caravana desde mi pecho,
resonando entre la caoba.
En realidad,
son mis propios latidos
que cantan con seis cuerdas.
Hace ya mucho que el color
ha hecho que deje de importarme la teoría:
si las guitarras hacen el amor sin partitura,
¿por qué no podríamos nosotros?
Debería dar lo mismo
que mi garganta sea de carne o de arce,
porque sigo cantando amplificado
con esa calidez zumbante.
Poco más nos queda
que ser cantantes;
no vamos encima a pensar
en lo que podría salir mal.
No cuando hay música de por medio.
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